Crónicas de la calle/Rigoberto Hernández Guevara
La vida es también el atrapado silencio donde nadie escucha sus lamentos, la soledad solita
donde nadie le hace sombra. Se han ido y se han quedado, todo revuelto en una foto. La luz
quedó dejando rendijas en el suelo.
Aún hay sueños levantados a la misma hora en la que el sol pega en las paredes su reloj
eterno.
La vida son señoras conversando con amigas del barrio de su infancia, colegas de un solo tajo
de cumpleaños, de la misma carcajada que recorre la tarde hasta que oscurece. Atrás pasa el
perro de una y de todas oyendo todo.
Otra generación lleva muchos gigas en un aparato, va sobrado el vato con una caguama en el
cuerpo, lleva 18 años y un voto, una escuela y una escalera para pintar el escenario. En el
fondo la música ameniza la zumba, hay gritos y silbidos que animan el brinco, el veloz giro del
cuerpo.
En mi cámara de noches, se ha quebrado la luna del espejo. Por las esquinas se escucha un
grillo. La noche se ha colado por la puerta. Escribo desde una locomotora .
La vida es el chamaco que sale por la puerta de casa a ver la calle desierta. A media cuadra se
ha instalado un negocio de comida. Es la vida el coche con la bocina o sin ella, el parpadeo de
los coches que pasan sin ver las casas, el cuarto recién construido del vecino.
La vida es la de cada quien. Lo que elije ver, es la imaginación, el instante antes de un lápiz,
adentro de un libro. Es una voz que canta la canción de un pájaro, el cable atravesado en la
cruz de un poste, al fondo se ve una nube blanca.
La noticia es el clima bajo la vida en un paraguas, el sol detrás de una raya y una sinfónica de
truenos escondida en la casa del alba.
La vida soy, ese yo grotesco e innecesario a veces, ese yo de ida siempre. En los patios la
demolición del polvo hace una lista de presentes, testigos del viento, ropa en el tendedero y el
viejo arbol.
Ahí, si usted pone atención, pasa un asesor, el abogado que recién compró carro, el ganadero
urbano, una pipa transportando agua, en todos los casos pasa uno mismo.
La modernidad aporta su ración de alarmas, sirenas de viento, el tipo de sonido de las
motocicletas del Uber, del Didi, del joven que de modo independiente abrió un negocio.
La vida es el alumbrado público, el semáforo, el embotellamiento, el parque y un niño, el
servicio de limpieza, la carrera Intempestiva rumbo a otro sitio de la vida propia.
He aquí el capítulo donde la persona se escribe. Junto a cada especie, entre animales y plantas
el bosque se llena de palabras en una tienda. Sin curiosidad no se mueve ni una hoja, habrá
aquel que pregunte y se inventa el debate. La vida es la política mental de las revoluciones.
La vida siendo un laberinto es una línea. Adentro de la vida alguien deletrea el alfabeto, juega
un ajedres de huesos, resuelve un crucigrama a las tres de la mañana, y es el tema
inexplicable.
La vida lo es todo : los espejismos, los sueños, la ilusión, la emoción , la ruta perdida, la
inexistencia, la vida que lleva la vida propia y la de todos. La vida es agua y una bomba, dos
tanques, agua entubada, agua cruda de la mañana, agua dura, agua potable.
La vida pública son los rincones observados, el silencio no previsto en las conversaciones, la
visita inesperada, los hechos, los lugares comunes, el flujo de dinero, el pasado, el último y el
primero de todos los objetos que trae el tiempo.
De manera pacífica uno de tantos en este texto va al baño, en la red escribe que fue a sacar
unas copias, hace una broma al mundo ejecutivo, al mundo subordinado. Al mismo tiempo, otro
como yo, en plenas facultades de su guarismo sale de casa y agarra camino en su moto, nadie
conoce el fin o si este es el principio.
HASTA PRONTO
